La poesía nace de almas anacoretas
que se muestran desnudas sin pudor ni recato,
y se firma en el tiempo con la sangre un contrato
de locura y pasiones sin mentiras ni tretas.
Se crean fantasías a solas, en un rato,
se ocultan los pudores cayendo las caretas,
se elevan los sentidos hasta alcanzar las metas
calmando los impulsos del más fuerte arrebato.
Se lleva en las entrañas desde la misma cuna,
grabada en los sentidos como algo que florece,
incrustada en las venas, y en la sangre se mece...
convirtiendo palabras en acordes de luna.
La poesía dibuja el día que amanece
con sensaciones del alma, y como ella..."ninguna"
Isabel
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